Cansada de procurar e nunca encontrar
sempre encostada na minha própria consciência
incansável dúvida, tantos livros lidos, pensamentos consolidados.
Por quê fazemos tudo igual?
Para que continuarei tentando encontrar o inatíngivel?
Cheguei ao ponto de estar sempre lamentando
pelas mesmas coisas erradas e sem fundamento.
E quem você pensa que é? Como acha que pode me fazer sentir assim
descartável, sem um caminho para seguir, desesperançosa....
Como uma princesa de contos-de-fadas, pode transforma-se em bruxa
em poucos dias e semanas... ?
Como o amor pode ser ordinário assim?
Se ontem era tudo que você sonhava, e hoje o que sou?
Mais um mito do seu diário imaginário...
Mais um prato quebrado, e quem sabe até, mais um livro em sua estante.
Porém você não os costuma ler, não é?
Tornei-me então, visível como a poeira que os cobre.
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